Forge de l'artisan céleste

Forger des armes divines avec le pouvoir de l'empereur Ignigenus est un art que seul un maître artisan renommé peut maîtriser. Bien que l'immense Héliobe, tel un « Soleil d'Azur », soit plongé dans un sommeil profond, puiser dans ses flammes est extrêmement périlleux. Le moindre faux pas peut faire sombrer l'artisan dans un labyrinthe d'illusions mentales. Les habitants de Xianzhou, en tant qu'individus d'une espèce à longue vie, portent en leur cœur des siècles d'amour, de haine, d'amertume et de rage. La moindre petite perturbation peut être amplifiée jusqu'à devenir une illusion capable de briser l'esprit. Depuis la fondation du Zhuming de Xianzhou, on ne compte plus les artisans novices, ni même les maîtres forgerons, dont l'esprit fut dévoré par les Héliobes à la suite d'un infime vacillement de leur état d'esprit. Certains s'entre-tuèrent dans des accès de rage, d'autres devinrent fous furieux pour n'avoir pu parfaire leur œuvre. Lorsqu'il était Maître de la fournaise, le général Huaiyan forgea ce masque de la bête de feu afin de préserver les artisans à l'esprit encore fragile de l'érosion des souffles ardents et de maintenir leur lucidité. Pourtant, il y a toujours ceux qui refusent de suivre les sentiers battus. Le vieil homme Ribhu, gardien de la Forge, se souvient parfaitement de ce génie à la vie brève nommé Yingxing qui, en entrant au palais pour forger son épée, refusa que le masque ne vienne entraver sa vision. Ils avaient vu défiler trop de ces jeunes gens bouffis d'orgueil, et ils n'attendaient qu'une chose : qu'il sombre dans la folie pour lui donner une bonne leçon et tempérer son caractère. Un quart d'heure, une heure, un jour et une nuit passèrent... les spectateurs affluaient à la Forge tandis que la silhouette du jeune homme oscillait dans les vapeurs ardentes, mais le son de l'enclume, lui, ne s'interrompait jamais. Ils n'oublieraient jamais l'instant où la trempe s'acheva : la lame étincelait comme les eaux d'automne, reflétant le regard perçant et glacial du jeune homme.

Les gantelets forgés par le clan Ribhu ne peuvent être maniés avec aisance que par ceux dotés d'une force herculéenne. Il se rappelait ses débuts sur le Zhuming : à chaque coup de marteau fulgurant, une douleur transperçante irradiait à travers le gantelet jusqu'au creux de sa paume. Mais au souvenir du massacre de sa terre natale par les Abominations de l'Abondance, il laissait son sang s'écouler librement entre ses doigts, frappant l'enclume avec une cadence toujours plus effrénée. « Pour devenir le maître forgeron d'une génération, il faut d'abord chérir son outil le plus précieux : ses mains. » Huaiyan secoua la tête, comme s'il avait compris quelque chose. Des épées souples, flexibles comme des branches de saule et tranchant un cheveu d'un souffle, aux mécanismes complexes et imbriqués... Il ressentait la courbure et les propriétés de chaque métal. Ses mains étaient sa règle, et le moindre écart d'un cheveu pouvait être perçu par le bout de ses doigts. Il démontait et assemblait les machines les plus sophistiquées, et les aurumatons assemblés de ses mains devinrent rapidement un soutien crucial pour Xianzhou face aux Abominations de l'Abondance. Plus tard, ses mains furent enveloppées de bandages, et même le plus simple coup de marteau faisait suinter son sang. Alors qu'il subissait le supplice de dix mille lames, il empoigna maintes fois la lame de cet homme, comme s'il suppliait, ou comme s'il payait une dette. « Tu t'en souviens ? » demanda cette personne. Il ne répondit pas. Dans le supplice d'une douleur transperçant le cœur, le remords, tel un brasier ardent, brûla un à un ces souvenirs passés.

Revêtir l'uniforme du Maître de la fournaise n'avait en rien changé ses habitudes. Les hommes étaient comme les armes, et les armes comme les hommes : ce qu'il forgeait, et pour qui il le faisait, ne dépendait toujours que de son bon plaisir. « À celui qui me plaît, je ne demande pas un sou. À celui qui me déplaît, je refuse même dix mille pièces d'or. » Selon le tempérament de chacun, le maître artisan décomposait et polissait des créations qui visaient à l'origine la perfection, jusqu'à ce qu'elles épousent véritablement l'instinct de combat de l'utilisateur. Dans le scintillement des flammes de l'enclume, ce qui se reflétait dans ses yeux n'était plus le métal et la pierre glacés, mais la silhouette héroïque de ceux qui, l'épée en main, accomplissaient de grands exploits. Le Grand ancien commandait aux flots avec une puissance dévastatrice, il lui fallait une lance capable de briser toute armure. L'épéiste au jeu de jambes fulgurant était irrésistible, une lame effilée pour fendre la lumière lui convenait parfaitement. Le pilote, s'aventurant souvent seul en territoire périlleux, devait disposer d'un arc recourbé pour assurer sa défense. Quant au jeune tacticien débordant de stratagèmes, il forgea, selon ses vœux, un imposant sabre de bataille de huit pieds, en attendant qu'il soit prêt. Percer le mont Zhou, décapiter le Panli, traquer le Mingxiao, capturer Hoolay... les rapports de victoire affluaient comme des flocons de neige. Partout où pointaient les lames du Quintet de haut-nuage, les Abominations de l'Abondance étaient sans exception mises en déroute. « Le destin des lames est de s'user au cœur de la mêlée. Utilisez-les sans crainte. Si elles se brisent, venez me voir ! » Mais le temps passa, et il dut enterrer les armes qu'il avait forgées. « Je préférerais que nous mourions tous sans sépulture... » Sur l'île isolée d'Insumousu, les épées vieillirent, tandis que lui restait éternellement jeune.

Plus on s'approche du noyau d'Ignigenus, plus le champ gravitationnel se fait terrifiant. Pour contrer ce champ gravitationnel, les artisans du Zhuming ont conçu des bottes dotées d'un dispositif de suspension à rétropropulsion, leur permettant de s'y déplacer en toute liberté. Il l'ignorait au début, mais cette zone centrale qu'il parcourait autrefois avec aisance était devenue une où lever le pied devenait désormais laborieux. Ses mentors et ses pairs demeuraient tels qu'il les avait vus la première fois, tandis que des cheveux gris commençaient à apparaître sur ses tempes. « Ton espérance de vie est courte. Prends donc quelques jours de repos. Une fois tes forces recouvrées, il sera temps de forger à nouveau... » Les conseils du général avaient flotté à ses oreilles bien des fois, et il s'était contenté de sourire et de passer outre. « Maître, je me réjouis de vieillir, savez-vous pourquoi ? » Sans attendre la réponse de Huaiyan, il lui tendit un verre d'alcool fort. « Au moins, je n'aurai pas à endurer la douleur de vous perdre. Je vous en supplie : le moment venu, versez quelques larmes pour moi ! » Au cours de sa vie, il avait forgé d'innombrables armes divines, mais jamais il n'avait tenté d'utiliser la chair et le sang de l'Abondance pour reforger une vie disparue. Même en y déployant tout son génie, son ami le plus cher ne revint que sous l'apparence d'un monstre, causant un grand désastre et d'innombrables victimes. Lorsqu'il rouvrit enfin les yeux, la lueur d'étoile de l'artisan avait disparu, ne laissant qu'une étendue de cendres sombres, couvant à jamais. En se dépouillant de sa tenue de maître forgeron, le nom de Yingxing s'évanouit comme des cendres envolées, et l'illustre Maître de la fournaise ne devint qu'un vestige de l'histoire. Que les artisans cherchent à le suivre, à le blâmer, à l'imiter ou à le surpasser, nul ne peut ignorer l'empreinte qu'il a laissée. Aujourd'hui encore, les apprentis du Zhuming étudient ses traités dès le début de leur formation. Mais lui avait déjà emprunté un autre chemin. Au milieu d'une haine infinie, il allait faire de son propre corps le moule et de ce qu'il lui restait de vie la trempe, pour forger une « possibilité » qui peut-être n'atteindrait jamais le salut.