Galbrena

Höllenfahrt

[Spezielle Risikoeinschätzung zur Internierung – X666] „… Die Resonanzkraft der Probandin deutet auf eine frühere Kontamination durch die Dunkle Flut hin. Das Frequenzspektrum ist erheblich verzerrt und kann nicht mit der Rabelle-Methode analysiert werden. Aufgrund der Aussagen der Probandin selbst, die durch externe Quellen bestätigt wurden, wird sie als angeborene Resonatorin eingestuft.“ „… Tacet-Dissonanzen der Oberherrenklasse im Körper der Probandin festgestellt. Die Tests werden in das Tethys-System verlagert. Alle nicht betriebsnotwendigen Mitarbeiter müssen unverzüglich in die ausgewiesenen Sicherheitszonen evakuiert werden!“ „… Probendatenbank verbunden. Vergleichsanalyse eingeleitet.“ „… Die interne Frequenz der Probandin wurde bestätigt. Teilweise Übereinstimmung mit bekannten Tacet-Dissonanzen identifiziert: Chimera, Galbrena, Harpyia, Dullahan, Balor und der Namenlose Schattendämon. Verifizierung restlicher Korrelationen ist noch ausstehend.“ „Alle identifizierten Tacet-Dissonanzen zeigen kein feindseliges Verhalten, wenn sie durch die Eigenfrequenz der Probandin unterdrückt werden. Verhaltensstabilität bei hoher Stressbelastung wurde bestätigt. Endgültige Einschätzung: Internierung nicht ratsam. Empfehlung: Routineuntersuchungen. Die Ursache für das Erwachen der Probandin kann nicht ermittelt werden. Ihre natürliche Flamme – einst von der Dunklen Flut zersetzt – verging, erlosch jedoch nie vollständig. Anschließend verschmolz sie mit dem Geschöpf der Dunklen Flut namens Chimera, wodurch die Natur der Flamme verändert wurde und sie die Eigenschaft erlangte, andere Frequenzen zu verschlingen. Durch diesen Prozess macht die Probandin aktiv Jagd auf Tacet-Dissonanzen, absorbiert ihre Frequenzen und wandelt sie in ihre eigene Macht um. Derzeit ist sie in der Lage, mehrere Tacet-Dissonanz-Fähigkeiten im Kampf einzusetzen. Für „Dämonen“, die von ihrer Flamme verschlungen werden, gibt es nur zwei mögliche Ausgänge: Läuterung und Verwandlung in ihre eigene Macht oder völlige Vernichtung. „Ein wandelndes Museum der Tacet-Dissonanzen … Kann ein Mensch wirklich über solche Macht verfügen? Schlimmer noch – es entwickelt sich weiter.“ „Nein … es ist ein inneres Reich. Ich habe es gesehen … ein Reich, das in ihrem Inneren entsteht.“

Resonatorin Galbrena hat eine dokumentierte Vorgeschichte mit Übertakten. Maximale Übertaktungsleistung: Unbedeutend. Blütenträger-Forschungsbericht der Schwarzen Küsten Trotz der immensen Leistung, die Frau Galbrena nach dem Übertakten zeigte – einschließlich deutlicher Veränderungen sowohl ihres Erscheinungsbilds als auch ihrer Physiologie –, stufen wir ihre dokumentierte maximale Übertaktungsleistung als unbedeutend ein. Diese Einschätzung ist in folgendem Kontext zu sehen: Ihre Resonanzkraft wurde einst durch die Dunkle Flut verdorben, wodurch sie ihrer Resonanzkraft fast vollständig beraubt wurde. Dass eine derart geschwächte Resonatorin überhaupt zum Übertakten fähig ist – aus einem Defizit einen Überschuss, aus dem Nichts ein Etwas machen kann –, grenzt an ein Wunder. Traditionell wurde Übertakten als ein Zustand definiert, der Körper und Geist erschöpft und die Dominanz destruktiver gegenüber regenerativer Tendenzen innerhalb von Resonatoren bedeutet. Galbrenas Fall zwingt uns jedoch, diese Definition zu überdenken. Bei ihr manifestiert sich Übertakten nicht als Verfall, sondern als Signal der Wiedergeburt. Dies deutet darauf hin, dass das Phänomen eng mit dem Willen des Resonators verbunden sein könnte. Übertakten könnte – sofern es entsprechend gesteuert wird – potenziell konstruktive Auswirkungen haben und sich zu einer Fähigkeit entwickeln, die Resonatoren eines Tages gezielt einsetzen könnten. Wichtige Notiz: Dem Forschungspersonal ist es strengstens untersagt, Frau Galbrenas Übertaktungsmethode auf irgendeine Weise nachzuahmen. Jede Zuwiderhandlung führt zu sofortigen Internierungsmaßnahmen.

„Der Dämon ist nicht mehr. Die Kinder können wieder singen.“

Mit angelegten, brennenden Schwingen stieg die Dissonanzentöterin aus den Lüften zur wartenden Menge herab. Die von der Mündung ihrer Waffe aufsteigende Hitze machte deutlich, dass ihre Jagd soeben zu Ende gegangen war.

Tacet-Dissonanzen – übernatürliche Wesen, die aus den chaotischen Rückständen menschlicher Frequenzen und Energien entstehen – waren die Verkörperung von Bösartigkeit und Zerstörung in dieser Welt. Obwohl sie von der Wissenschaft längst untersucht und eingeordnet worden waren, sah man in ihnen mancherorts immer noch Dämonen oder rachsüchtige Geister, mit Namen, die alten Legenden und Schauermärchen entstammten. Und überall auf der Welt gab es jene, die sie jagten. Für Kopfgeld, zu Forschungszwecken oder einfach, um die eigene Stärke zu beweisen. Solch schrecklichen Widersachern zugleich mit Respekt und Renitenz entgegenzutreten, trug diesen Jägern einen über die Zeitalter weitergegebenen Titel ein: Dissonanzentöter.

Die meisten Dissonanzentöter belegten ihre Erfolge, indem sie die Frequenz des Monsters mithilfe ihrer Terminals extrahierten oder mit dessen Tacet-Kern zurückkehrten. Aber nicht sie. Sie kam stets mit leeren Händen zurück – ihr Wort allein musste als Beweis herhalten. Sie konnte besonnen die Schwäche eines jeden Monsters aufzählen und die beste Methode, es zu töten. Aber Worte allein schufen kein Vertrauen. Und so hob sie die rechte Hand und flüsterte ihren Namen … und die Kreischende Legion – die Tacet-Dissonanz, die sie in sich trug – kam zum Vorschein. Der Menge blieb nichts anderes übrig, als ihr zu glauben. Angst sättigte die Luft. Schweigen senkte sich wie ein Fallbeil herab.

Sie hörte ihr Murren, ihre Zweifel, ihr Misstrauen. Sie spürte ihre Feindseligkeit, bemühte sich jedoch nie, sich zu erklären. Manche tuschelten, sie sei das Ergebnis eines Experiments zur Kreuzung von Mensch und TD – geschaffen allein, um zu töten. Andere glaubten, sie sei aus manipulierten TD-Frequenzen geschaffen worden – ein Wesen reiner Sünde. Die meisten waren überzeugt, dass sie einen Pakt mit einem Dämon eingegangen war und dafür ihre Gefühle geopfert hatte. Eine Vermutung, die sie gerne abnickte. Für sie war es ein bequemer Vorwand. Eine Ausrede, um die Fragen zu umgehen, die sie nicht beantworten wollte.

Für gewöhnlich wandte sie sich von den schaulustigen Blicken ab. Manchmal aber erlaubte sie sich kleine Annehmlichkeiten. Dann ignorierte sie die argwöhnischen Mienen, setzte sich an den Tresen einer Bar und bestellte seelenruhig ein paar Gläser Blaubeereis-Shake. Nur die Jäger, die an ihrer Seite gekämpft haben, kannten die Wahrheit. Unter ihrer kalten, unnahbaren Fassade verbarg sich eine unbändige Leidenschaft für die Jagd. Und im Angesicht ihrer Beute war sie gnadenlos.

Die Kreischende Legion war eine tierähnliche Tacet-Dissonanz aus dem Wald. Diese Ausgeburt der Eifersucht lockte Kinder mit nachgeahmten menschlichen Stimmen näher – um ihnen dann selbige zu rauben. Sie hatte den Trupp gewarnt, sie nicht auf ihrem eigenen Territorium anzugreifen. Doch ihr jugendliches Aussehen gewann niemandes Vertrauen. Man ignorierte sie und tappte in ihre Falle. Die Talhänge verstärkten die schrillen Laute des Monsters und steigerten sie zu einem akustischen Gewitter, an dem der ganze Trupp beinahe zugrunde ging. Aber sie zögerte keine Sekunde. Kaltblütig zerriss sie sich die Trommelfelle und stürmte bluttriefend voran. Im nächsten Augenblick loderten Flammen um sie herum auf. Sie setzte ihre Waffe an die Brust des Monsters und drückte ab. In der rauchgeschwängerten Stille, die folgte, verkündete sie ihr Urteil:

„Deine Buße beginnt jetzt.“

Die Menge wurde Zeuge, wie das Monster seine gerechte Strafe erfuhr. Mit der rechten Hand packte sie es an der Kehle und schlangenförmige Flammen verschlangen es vollständig. Die Legion stieß einen letzten, verzerrten Schrei aus, bevor sie sich in einen Splitter ihrer Essenz auflöste – welchen die Dissonanzentöterin prompt absorbierte. Ihr blutüberströmter, verkohlter Körper begann, sich mit beängstigender Geschwindigkeit zu regenerieren. Für einen Augenblick war nicht erkennbar … wer der wahre Dämon war.

Aber eine Wahrheit war unbestreitbar. Sie hätte alleine entkommen können. Doch sie blieb. Und deswegen blieben sie am Leben.

Sie streifte sich die Asche von den Schultern, zauberte eine Handvoll Eis am Stiel aus dem Nichts hervor und reichte sie schmunzelnd den zitternden Überlebenden.

„Eis gefällig?“

Für sie war diese tödliche Jagd nichts weiter als banaler Alltag.

Als die Süße des Eises das Feuer in ihrer Brust gekühlt hatte, breitete sie ihre Schwingen aus und erhob sich in die Lüfte.

Niemand wusste, woher sie kam oder wohin sie ging. Nachdem sie gesehen hatten, wie sie drei riesige Eisbecher verschlang, tauften Kinder sie „Eiscremedämon“. Die Gebildeteren sahen das unheilvolle Feuer, das an ihr leckte, und dachten stattdessen an den legendären Flammendämon. Aber hätte man es gewagt, ihre verlorenen Federn einzusammeln, käme man zu einem anderen Schluss. Diese rasiermesserscharfen Federn, die selbst Tacet-Dissonanzen entzwei schneiden konnten, strahlten einen seltsamen Sanftmut aus … und eine lang gehegte Verbitterung. Vielleicht war das nur natürlich. Diese Freiheit, dieser ungezähmte Geist konnten nur von einem Gefühl der Entwurzelung herrühren.

Sie sprach selten über ihre Vergangenheit. Auf Nachfrage waren ihre Antworten knapp und ausweichend.

Um ihre Geschichte zu verstehen, müsste man sehr weit in die Vergangenheit blicken. Als ihr Haar noch in hellem Gold schimmerte und ihre Augen von strahlendem Licht erfüllt waren. Noch bevor die Welt sie … „Galbrena“ nannte.

Die Leute behaupteten stets, Angel sei „in den Armen von Licht und Flamme“ geboren worden. Sie kam in der goldenen Morgenröte zur Welt, umhüllt von strahlendem Feuer.

Die Resonanzkräfte ihrer Eltern waren bescheiden. In Ragunna wäre ihre Geburt vielleicht als Wunder gefeiert worden. Aber in Septimont spielte Göttlichkeit keine Rolle. Hier gebot nur Stärke Respekt.

Für ein Kind waren starke Resonanzkräfte nicht immer von Vorteil. Ständig drohte der Kontrollverlust. Die junge Angel hielt sich an die Lektionen ihrer Eltern und zügelte ihre Gefühle gewissenhaft, um zu verhindern, dass ihre Flammen anderen Schaden zufügten. In einem Alter, in dem eigentlich Spiel und Spaß im Mittelpunkt standen, hob sie sich von den anderen Kindern ab – zurückhaltend, unnahbar, kalt. Manche nannten es Arroganz. Die Zaghaften scheuten sie, während die Mutigen versuchten, sie zu provozieren, um sich mit einer Person zu messen, die so anders war als sie selbst. Vermutlich hatten diese Kinder keine böse Absicht. Aber für sie waren ihr Wesen, ihre Talente, ihr Sein einfach zu … anders.

Ihre Eltern waren Exilanten aus Ragunna und weit gereist, bevor sie sich in Septimont niederließen. Ihr Vater war stets an vorderster Front, wenn Monster angriffen. Ihre Mutter teilte das wenige, das sie besaß, mit jenen, die noch weniger hatten. Zu einer Zeit, in der zwischen den beiden Stadtstaaten immer noch Vorurteile bestanden, verdienten sie sich mit diesen hochherzigen Gesten einen Platz in der Stadt.

Ihre Mutter erzog sie nach dem Kodex, der Güte, Mitgefühl, Toleranz und Vergebung lehrt. Angel nahm sich diese Lehren zu Herzen. Aber in Septimont verschaffte man sich mit Güte allein keinen Respekt. Geprägt von zwei unterschiedlichen Kulturen entwickelte Angel ihr eigenes Credo: Behandle andere mit Wohlwollen. Beginne niemals einen Kampf. Aber wenn dich jemand schlägt, schlag härter zurück.

Glücklicherweise waren blaue Flecken bei den Kindern Septimonts keine Seltenheit. Dennoch bemühte Angel sich, ihren Eltern keinen Kummer zu bereiten. Mit der Zeit lernte sie, die Einsamkeit zu schätzen. Sie fand Zuflucht in der Schmiede von Onkel Filo, einem Freund ihres Vaters. Kinder waren dort selten anzutreffen, aber etwas in ihr fühlte sich zum lodernden Feuer, den sprühenden Funken und dem laut klingenden Klirren von Hammer und Eisen hingezogen. Dort lernte sie ein rothaariges Mädchen kennen. Dank ihrer kecken, unkomplizierten Wesensart zählte dieses Mädchen viele Freunde. Sie schenkte Angel das Lachen, das ihrer Kindheit so lange gefehlt hatte. Sie saßen an der Esse und unterhielten sich bis tief in die Nacht über ihre Sorgen und Träume. Das Mädchen, Augusta, interessierte sich vor allem für die Geschichte hinter jeder einzelnen Waffe, während Angel vom geheimnisvollen Ritual des „Abschreckens“ in den Bann gezogen war. Onkel Filo erklärte es einmal so: „Selbst die feinste Klinge ist nur Rohmetall, wenn sie nicht gehärtet und vergütet wird.“

Vieles war Angel ein Rätsel, etwa warum der Wind in Septimont immer nach Rost roch. Sie dachte, es sei einfach der Atem der Schmieden und Blasebälge. Erst mit zunehmendem Alter verstand sie, woher der Geruch rührte. Der Wind kam von den Plateaus: Er trug den Geruch von abgebrochenen Speerspitzen, zerbrochenen Schwertern und … von frisch vergossenem Blut der Krieger.

Vor sechzehn Jahren fegte die Hochflut über die Plateaus hinweg. In Fabianum nahmen die Jagden kein Ende. Angel sah, wie ihre Eltern erschöpft, andere blutüberströmt und wie entseelt zurückkehrten, und hörte ständig den Ruf nach „Stärke“. In jenem Augenblick fasste sie einen Entschluss in ihrem Herzen.

Von diesem Tag an trainierte sie mit unerbittlicher Entschlossenheit. Sie bat Erwachsene um Kampfunterricht, schlich heimlich Patrouillen hinterher, um die Jagd zu erlernen, und lehnte niemals einen Übungskampf ab. Wie ein ausgedörrtes Tier an der Wasserstelle trank sie aus jeder Quelle. Alles mit einem Ziel: der Prüfungsstätte der Initianden. Dem Sieger winkte eine Eliteausbildung als Gladiator und damit ein schnellerer Weg zum wahren Jäger.

Die Bemühungen trugen Früchte. In der Arena kämpfte sich Angel durch Dutzende Widersacher, bis sie der favorisierten Kandidatin gegenüberstand: Arkyria, berühmt dafür, einst allein Geschöpfe der Dunklen Flut abgewehrt zu haben. Arkyrias Wille, geprägt durch lebensbedrohliche Prüfungen, ließ Angel immer wieder zurückweichen. Sie durfte sich diese Gelegenheit nicht entgehen lassen … Also setzte sie zum ersten Mal ihre Resonanzkraft ein.

Licht brach wie Feuer aus Angel hervor. Flammend, doch ohne zu versengen. Strahlend, doch ohne zu blenden. In diesem Augenblick wendete sich das Blatt. Der Sieg gehörte ihr. Sie trat an ihre unterlegene Widersacherin heran, um nach ihr zu sehen, erntete aber nur bittere Worte: „Warum du? Warum wurde dir diese Gabe zuteil?“

Es war die Frage, die Angel seit ihrer Kindheit beschäftigt hatte: Warum ich?

Es gab andere, die fleißiger und talentierter waren. Warum erhielten sie nicht diese Gabe?

Wenn sie dieselbe Macht besäßen, bliebe ihnen dann die Pein erspart?

Wenn sie diese Macht kontrollieren könnte, würde sie ihnen dann helfen können? Was, wenn …

Ihre Gedanken wurden durch die Schreie der Königsgreife in der Luft unterbrochen. Sie sausten in Richtung der Plateaus – wo jede Jagd ihren Anfang nahm.

Ja. Zumindest hatte sie bewiesen, dass sie ihre Macht kontrollieren konnte. Bald würde auch sie auf einem Königsgreif in die Schlacht reiten und böse Geschöpfe der Dunklen Flut erschlagen, um mehr Menschen zu beschützen. Das war ihr Gelübde. Ihre „Jagd“ stand kurz vor dem Beginn.

Alles sollte sich so fügen. Und alles fügte sich auch so. Doch das Schicksal – ob durch eine grausame Laune oder eine von langer Hand geplante List – offenbarte sich schließlich: Was es gibt, nimmt es auch wieder. Was gütig ist, lehrt es, Leid zuzufügen. Was furchtlos ist, wird gebrochen – bis es niederkniet und nie wieder aufsteht.

Aber Angel hatte nie einen Fuß in den Tetragon-Tempel gesetzt. Sie hatte nie versucht, das Schicksal zu verstehen. Sie wollte nicht. Sie wusste allein eins: Wenn sie jemand schlug, würde sie härter zurückschlagen. Ob es nun ein Mensch, die Göttlichkeit oder … das Schicksal selbst wäre.

Sie würde niemals vergessen, wie sie das erste Mal eine Tacet-Dissonanz „verschlungen“ hatte. Die Ablehnung ihres Körpers zerriss sie förmlich – eine Qual, die ihr Innerstes versengte, als würde ihre Seele zu Asche zerfallen. Aber unerträglicher noch als der Schmerz war die Schwäche, die er offenbarte.

Sie wusste, was ihr eine zweite Chance im Leben gewährt hatte, und sie besann sich auf das Gelübde, das sie einst abgelegt hatte. Doch als sie sich mit den „wahren Formen des Bösen“ konfrontiert sah, wurde ihr klar, wie machtlos sie eigentlich war.

Also opferte sie ihre Frequenz und schloss einen Pakt mit dem Dämon, der ihr innewohnte. An diesem Tag beschritt sie einen Weg, von dem es kein Zurück mehr gab.

Doch für sie war dies die „Jagd“, zu der sie bestimmt war: die Jagdzeremonie, der sie nie beigewohnt war, die Heiligen Flammen, welche die Priesterin hätte entfachen sollen … Die nun von der infernalischen Glut namens „Galbrena“ entzündet wurden.

Und so wanderte das Mädchen, welches das Feuer in sich trug, zwischen Zivilisation und Wildnis, lauschte dem Flüstern und durchforstete Legenden. Sie durchstreifte verlassene Ruinen voller Leichen und Gebeine und machte Jagd auf die Monster, die den Emotionen der Menschheit entsprungen waren.

Einmal kämpfte sie auf einer steilen Klippe und stürzte mit ihrem Feind in die Tiefe – obwohl sie noch nicht fliegen konnte.

Einmal kämpfte sie in den Untiefen eines finsteren Sees, denn ihr Feind fürchtete das Wasser – obwohl sie selbst kaum schwimmen konnte.

Sie hatte zahllose Monster getötet und war selbst beinahe von ebenso vielen getötet worden.

Chimera glaubte einst, dass jene, denen ein zweites Leben gewährt wurde, sich daran klammern und alles tun würden, um zu überleben, bis ihr Wille unter der Last einknickte und sie in seine Falle tappten. Nie hätte Chimera geahnt, dass gerade der Blutrausch, den er begehrte, sein Untergang sein würde. Wieder und wieder forderte das Mädchen Feinde heraus, die weitaus stärker als sie selbst waren. Wieder und wieder setzte sie ihr Leben aufs Spiel, bis sie für ihn zu einem lebendigen Gefängnis aus Fleisch und Blut wurde.

Dieses zweite Leben hatte seinen Preis. Es als Feigling zu leben, nähme ihm den Sinn. Sie kämpfte nicht nur, um den Dämon in ihr zu zähmen. Sie kämpfte, um dem Schicksal selbst die Macht zu entreißen.

Doch Chimeras Worte enthielten einen Funken Wahrheit: Güte ohne Macht zum Bösen ist bloße Harmlosigkeit. Wer andere retten möchte, muss auch lernen, Leid zu verursachen. Sie erinnerte sich der Worte ihrer Mutter: „Wenn die Wurzeln eines Baumes nicht bis in die Hölle vordringen, werden seine Äste sich niemals in den Himmel erstrecken.“ Aber sie hatte sich nie nach dem Himmel gesehnt. Wenn die Hölle sie erwartete, würde sie tiefer hinabsteigen. Sie würde Dämonen mit sich reißen und sie zwingen, vor dem Höllenfeuer zu knien, oder sie dem ewigen Inferno überantworten … Selbst wenn dieses Inferno auch sie verzehren würde.

Dennoch fragte sie sich bisweilen, ob sie bereits zu dem Dämon geworden war, über den die Leute hinter vorgehaltener Hand tuschelten. Könnte ihr gegenwärtiger Körper überhaupt noch als „menschlich“ betrachtet werden? Könnte sie die Dunkelheit wirklich für das Gute einsetzen, ohne von ihr verschlungen zu werden?

Denn obwohl sie mit ihrer Güte großzügig war … hatte sie Dinge getan, die nur Dämonen tun würden.

Einmal reiste sie in eine entlegene Stadt im Süden, um den Namenlosen Schreckensschatten zu jagen. Es hieß, sein Einfluss treibe die Einwohner in den Wahnsinn und mache sie besessen von einer Technik namens „Frequenzaustausch“. Sie metzelten Reisende nieder, um ihre Frequenzen zu sammeln und Unsterblichkeit zu erlangen. Als der Schreckensschatten erlegt war, gingen Instrumente zu Bruch, die sogenannten Unsterblichen verkümmerten und schrien in ihrem Wahn, bis sie ihren letzten Atemzug taten. Immer noch ohne Reue, immer noch Ränke schmiedend, immer noch darauf bedacht, andere für das eigene Überleben zu opfern …

In diesem Augenblick wurde ihr klar, dass es nicht der Schreckensschatten war, der sie verdorben hatte. Ihre eigenen krankhaften Begierden hatten ihn heraufbeschworen. Und so verwandelte sie diese Stadt, die zur Hölle auf Erden geworden war, mit einem einzigen feurigen Schlag in Schutt und Asche und tilgte das Böse an der Quelle.

Diese Jagd lehrte sie zwei Wahrheiten: Die Dämonen dieser Welt sind nicht nur Tacet-Dissonanzen. Jeder Dämon entspringt einem menschlichen Herzen.

Vielleicht bedeutete ihr Sinnieren über solche Fragen, dass sie immer noch ein Mensch war. Oder vielleicht hatte die Welt bereits geantwortet.

Sie hatte erlebt, wie Menschen für den kleinsten Vorteil zu Mord und Totschlag bereit waren und wie andere ihr Leben für den Hauch einer Hoffnung opferten. Sie hatte erlebt, wie ganze Städte vor Habgier zugrunde gingen und im zurückbleibenden Schutt und Dreck weiße Blüten erblühten. Die menschliche Natur war ein zerbrechliches und faszinierendes Paradoxon. Güte und Grausamkeit. Niedertracht und Größe. Stets miteinander verflochten. Die Welt war nie einfach schwarz oder weiß. Und in diesem endlosen Grau fühlte sie sich am wohlsten.

Die junge Dissonanzentöterin gewöhnte sich daran, wie andere sie behandelten, und an ihren Platz zwischen den Welten. Wo einst ihre feurigen Flügel sie zerschunden und blutig gemacht hatten, flog sie nun mit Anmut.

Tagsüber kreiste sie wie ein Falke auf Beutefang über dem Grenzland und betrachtete schweigend die Welt von oben. Nachts rastete sie allein auf kahlen Ästen und bewachte die alten Sterne, so wie diese sie bewachten.

Sie erinnerte sich noch immer an ihr Gelübde. Einst fürchtete sie die Schatten und deren Macht. Später lernte sie, diese Angst zu nutzen. Und nun hatte sie beschlossen, zur Angst selbst zu werden. Ein so furchterregendes Wesen, dass sogar Dämonen vor ihr erzitterten.

Sonnenuntergang. Sand. Rauch. Diese Jagdgründe waren auch nicht grausamer als die vorherigen.

Aus dem Mädchen von gestern war längst eine Frau mit Narben geworden. Aus ihrer zerfetzten Kleidung strahlte eine so wilde Tötungsabsicht hervor, dass selbst Tacet-Dissonanzen instinktiv flohen, wenn sie sich ihnen näherte.

Und doch wirkte selbst sie unbedeutend im Angesicht der eisernen Gestalt von Dullahan, dem kopflosen Ritter, der das Land verwüstete. Seine Ankunft kam ohne Vorwarnung. Stahl krachte aufeinander. In diesem Moment verstand Galbrena, warum sie ihn nicht gespürt hatte. Seine Frequenz war überwältigend – so mächtig, dass selbst die Dunkle Flut eine Berührung verweigerte. Sie hatte längst Chimera losgelassen, damit er sich nach Belieben am Blutvergießen ergötzen konnte … Doch selbst seine Wildheit konnte das Kriegspferd des Ritters nicht mehr als verlangsamen.

Flüchten? Der Gedanke kam ihr mehr als einmal in den Sinn. Aber nur wenige hundert Meter hinter ihr rannten eine Mutter und ihr Sohn um ihr Leben. Jeder Moment, in dem sie standhaft blieb, war ein weiterer Moment, den sie für ihr Überleben gewann. Sie würden die Warnung an den Stamm in der Ferne weitergeben und vielleicht Verstärkung herbeirufen, um Dullahans Vormarsch aufzuhalten, bevor er die Tore der Zivilisation erreichte. Aus diesem Grund war die Entscheidung klar. Es ging nicht bloß um einen Sieg. Es ging darum, standzuhalten – um jeden Preis.

Sie fürchtete den Tod nicht, aber sie weigerte sich, hier zu fallen. Harpyias rasiermesserscharfe Flügel waren bereits zerbrochen. Jetzt war ihre einzige verbleibende Waffe „Galbrenas“ vergehendes Höllenfeuer. Und auf diesem kargen Schlachtfeld gab es keinen Hass mehr, der ihre Flammen schüren konnte.

„… Du hast immer gewusst, wie man dieses Feuer am Brennen hält.“
Eine kindliche Stimme regte sich in ihrem Kopf.
„Wenn Galbrena geboren wurde, um sich vom Hass zu nähren …“
„Dann hasse dich selbst.“
„Hasse deine Schwäche. Hasse deine Hilflosigkeit. Hasse dein Zögern.“
„Wenn das Feuer des Flammendämons nicht ausreicht, dann verbrenne dich selbst.“
„Wenn der Betrachter behauptet, Dullahans Rüstung könne nicht zerbrochen werden, dann vertraue deinen eigenen ‚Augen‘.“

Sie wusste nicht, wessen Stimme dies war. Aber die Worte klangen wahr und drängten sie, ihren Instinkten zu vertrauen, so wie sie es immer getan hatte.

Hass und Flammen wallten an ihren Fingerspitzen auf. Schwach, aber scharf genug, um ihre Wunden zu durchdringen und ihr Blut und ihren Körper auflodern zu lassen.

Dullahans Großschwert schnellte erneut herab. Aber diesmal vermied sie einen direkten Zusammenstoß. Sie stürzte sich direkt in den Hohlraum, an dem sich eigentlich sein Kopf hätte befinden sollen, und warf sich in seine leere Rüstung. Glühendes Feuer verschlang sie vollständig. Aber wie sie vermutet hatte, war dies seine Schwäche: Seine innere Flamme war im Vergleich zu ihrer kraftlos. Zwei Flammen prallten aufeinander und wüteten in der eisernen Rüstung. Der hoch aufragende Körper erzitterte … bis schließlich Stille eintrat.

Als sie wieder die Augen öffnete, lag sie in den Armen der Mutter und ihres Kindes.

Noch am Leben? Galbrena war dankbar. Sie entzündete erneut ihre Fingerspitzen – bereit, sich selbst zu verbrennen und erleichtert, dass dies noch immer funktionierte. Sie hielten sie rasch zurück und erinnerten sie daran, dass der kopflose Ritter bereits fort war. Später sollte sie erfahren, dass die Verstärkung bei ihrer Ankunft nur eine golden strahlende Morgendämmerung am Horizont gesehen hatte. Und Galbrena, die allein im Sand zusammengebrochen war.

Erst als andere sie darauf hinwiesen, bemerkte sie, dass sich ihr Körper verändert hatte. In diesem reinen, inneren Kampf des Feuers hatte sie bereits gesiegt. Dullahans Frequenz war mit ihrem Blut und ihren Knochen verschmolzen. Die Regenerationskraft des kopflosen Ritters hatte ihren fast zerstörten Körper geheilt und sogar ihre ältesten Narben beseitigt. Der Unsterbliche Flammendämon, einst nur ein Name, war nun Wirklichkeit geworden. Aber Galbrena empfand in diesem neuen Leben keine Wärme. Sie wusste nur, dass sie denselben Trick immer wieder anwenden konnte – unzählige Male.

Ihre ohnehin schon zerfetzten Kleidungsstücke waren vollends versengt. Einige versuchten, die verstreuten weißen Federn vom Boden aufzulesen, in der Hoffnung, daraus neue Kleider für sie zu weben. Aber sie berührte nur die schwarzen Federn auf ihrer Schulter und sagte: „Das genügt.“

Vielleicht hatte auch Dullahan diese strahlende Morgendämmerung gefürchtet. Wer sie hervorgebracht hatte, wusste sie nicht. War es vielleicht nur eine Laune der Natur? Und die weißen Federn? Zurückgelassen von vorbeifliegenden Vögeln. Sie hatte mit ihr gar nichts zu tun. Außerdem passte Schwarz viel besser zu ihr.

Kurz nachdem sie sich wieder auf den Weg gemacht hatte, regte sich Chimera. „Was war das für eine Stimme, die ich da gehört habe?“, fragte sie.
„Das“, antwortete er, „war der älteste und stärkste Dämon in dir.“
„Noch älter als du?“
„Natürlich. Sie ist von Anfang an Teil deines Fleisches und deiner Seele gewesen. Ohne sie hätte ich dich längst verschlungen. Sie war es, die dir geholfen hat, ‚Galbrena‘ zu besiegen.“
„Ich kann mich nicht daran erinnern, jemals eine solche Tacet-Dissonanz absorbiert zu haben.“
„Sie ist keine Tacet-Dissonanz … Kennst du ihren Namen wirklich nicht?“
„Nein.“
„… Deine Unwissenheit überrascht mich immer wieder. Wie hast du es nur geschafft, so lange zu überleben?“
„Erspare mir dein Geschwätz. Sag es mir einfach.“
„… Angel. Ihr Name … ist Angel.“

Sie hat einst die Waffe gegen sich selbst gerichtet, aber das hier war nicht ihr Traum.

Sie hatte unzählige Geschöpfe der Dunklen Flut in der grenzenlosen Finsternis getötet. Schließlich brach sie erschöpft und taumelnd über dem schwarzen Wasser zusammen. Wieder einmal fand sie sich in dem Netz wieder, das das Schicksal für sie gewoben hatte.

„Nein … ich darf hier nicht sterben. Es gibt noch zu viel zu tun. Ich habe {Male=ihm;Female=ihr} ein Versprechen gegeben … Ich darf hier nicht sterben.“

Als sie die Augen wieder öffnete, lag Fabianum vor ihr. Ihre Rivalen, ihre Freunde, ihre Familie … sie alle lächelten sie warm an, als sie auf sie zugingen.

Aber war dies vielleicht eine weitere Illusion, die der Threnodianer heraufbeschworen hatte? Glaubte Leviathan, dass sie sich vor dem Glück fürchtete? Oder vielmehr vor einem unverdienten Glück? Denn wie könnte jemand, der eine so dunkle Macht besitzt, jemals von anderen wahrgenommen, akzeptiert und geliebt werden?

Früher hätte sie sich vielleicht mit dieser Frage auseinandergesetzt. Nun aber brauchte sie keine Antwort mehr. Sie musste sich nur noch an ihr Ziel erinnern. Sie erhob sich, entzündete ihre Flammen, lud den Lauf und richtete ihre Waffe auf den „alten Freund“ vor ihr.

„Hahaha! Kleine, sieht ja so aus, als hättest du dich zu etwas außerordentlich Gefährlichem gestählt.“

Für einen Traum fühlte sich Onkel Filos Lachen viel zu real an. Als sie jedoch die Zeichen der Verderbnis der Dunklen Flut an ihnen sah, verstand sie endlich: Jene, die ihr einst alle ihre Frequenzen gegeben hatten, die eigentlich zu Leviathans Wesensverwandten hätten werden müssen, widersetzten sich immer noch seiner Umklammerung. Jahrzehntelang hatten sie sein sogenanntes „Geschenk“ abgelehnt. Und dafür hatte Leviathan sie in die tiefsten Tiefen der Dunklen Flut geworfen und sie zu endloser Qual verdammt.

Sie verstummte. Auf ihrer Reise war sie ins Wanken geraten. Sie hatte gezögert. Hätte sie sich nur mehr angestrengt, hätte sie diese Kraft vielleicht früher gemeistert. Wäre vielleicht früher zurückgekommen, hätte vielleicht mehr Leben retten können. Vielleicht …

„Jägerin, du hast schon genug getan.“
„Lebe mit Stolz, mit hoch erhobenem Haupt. Frei und ungebunden. Das war schon immer unser Wunsch.“
„Du wirst für immer unser Stolz sein.“

Sie alle antworteten mit einem strahlenden Lächeln. Und ihre Mutter sprach die Frage aus, die sie lange Zeit still in sich getragen hatte. Eine Frage, die sie nie zu stellen gewagt und zu der sie nie die Gelegenheit bekommen hatte.

„Aber mein Kind, du weißt doch, dass dies nicht dein Zuhause ist.“
„Du musst deine Reise fortsetzen. Jemand wartet noch auf dich.“
„Weißt du noch, als wir gekämpft haben? Gib Leviathan eine Kostprobe davon! Tu es für uns alle! Genieße deine Rache!“
„Lebwohl, Angel. Diesmal … könnte es tatsächlich für immer sein.“
„Vergiss nicht, dass wir immer bei dir sein werden.“

Am Ende nahm ihr Vater eine Pose ein und hob seine Hände, um mit seinen Fingern ein unbeholfenes, übertriebenes Siegeszeichen zu formen. „Törichter alter Mann …“, lachte sie bitter in sich hinein. Aber sie wusste, welche Bedeutung die Geste hatte. Kein Grund für Umarmungen. Kein Zurückblicken. Sie bedeutete sowohl Trost als auch Abschied.

Ihre Gestalten verschwammen zu Lichttupfern, die ihr flüchtig den Weg wiesen … Deshalb waren sie gekommen. Obwohl sie keine Kraft mehr hatten, die sie ihr hätten spenden können, hatten sie sie erneut gerettet.

Wie lächerlich Leviathans Trick doch war. Er wollte sie in die endlose Finsternis der Dunklen Flut hinabziehen, doch stattdessen verhalf er ihr zu einem Abschied, der ihr lange verwehrt geblieben war.

Fabianum verblasste vor ihren Augen, zerfiel und löste sich auf. Aber sie war nicht mehr das kleine Mädchen von damals. Ihre Vergangenheit war schön, aber sie würde nicht darin versinken. In ihrem Herzen war Sanftmut, aber sie würde sich nur noch mehr stählen.

Und so drehte sie sich ohne zu zögern um und schritt in die grenzenlose Finsternis.

Abermals stand Chimera vor ihr.

Sie hatte nie erwartet, dass diese wilde Tacet-Dissonanz die Menschheit verstehen oder sie sich gar mit ihm anfreunden würde. Sie wünschte sich nur, dass er ihr keine Schwierigkeiten mehr bereiten würde, sobald ihr Pfad geebnet war. Und dafür gab es nur eine Lösung: Sie musste ihn zähmen.

Sie machte sich kampfbereit. Doch diesmal griff Chimera nicht an. Er beobachtete nur schweigend, wie sie auf ihn zuging, und brannte still in ihren Flammen – Angels Flammen. Ihren Flammen.

Endlich wurden so viele Fragen beantwortet.

„Kommst du mit einer so kleinen Flamme nicht zurecht?“
„Was für ein erbärmlicher Witz! Versuch nur, hier nicht zu sterben. Unsere Jagd ist hier noch nicht zu Ende.“
„Wir haben schon Schlimmeres überstanden, oder etwa nicht?“

Es gab keinen Dämon, der nicht gejagt werden konnte. Der Threnodianer war lediglich der Stärkste von ihnen. Und außerdem war sie in diesem Kampf nicht allein.

Chimera sagte nichts mehr und trat beiseite. Hinter ihm offenbarten sich unzählige Tacet-Dissonanzen, die sie einst verschlungen hatte. Sie hatte sich in endlosen Träumen immer und immer wieder einen Kampf auf Leben und Tod mit ihnen geliefert und sich ihre Macht mit Gewalt angeeignet. Aber jetzt …

ging sie ohne Furcht an ihnen vorbei. Unter ihren Füßen breitete sich ein flammender Pfad aus. Und zu beiden Seiten verneigten sich nun Kreaturen, die einst unzähligen Seelen Schrecken eingeflößt hatten, voller Ehrfurcht, als würden sie ihre Meisterin in die Schlacht begleiten. Verneigten sie sich vor einem Dämon, der mächtiger war als sie selbst? Oder vor etwas anderem – etwas, das selbst Dämonen fürchteten?

Es spielte keine Rolle mehr. Ihre Macht hatte die ihre längst übertroffen. Sie brauchte keine Anerkennung. Nur Gehorsam.

Und sie würde diese verfluchte Macht einsetzen, um Jagd auf größere Sünden zu machen – genau wie sie es in ihrer Kindheit geschworen hatte. Ein Gelübde, das bis zu ihrem Tod ungebrochen blieb.

Für sich selbst. Für diejenigen, die niemals zurückkehren konnten. Um dafür zu sorgen, dass sich die Tragödie von Fabianum niemals wiederholen würde … Und auch ihr eigenes Leiden nicht.

Ihre Jagd würde niemals enden.