Forgeborn Scathe

Potential Skills

Weapon History

Era tarde da noite. Você viu fumaça saindo da oficina ao lado. O tilintar do martelo batendo na bigorna podia ser ouvido num raio de três quarteirões. Era deliberado. Era alto. "O que ela está tentando provar?", você não queria se importar, mas de repente se lembrou da maníaca da casa ao lado resmungando sobre a quase conclusão de seu trabalho. Então, você se virou e foi para a casa ao lado enquanto vestia sua jaqueta, murmurando para si mesmo: "Que Talos nos livre se ela realmente a forjar." Brasas brilhantes flutuavam pela fresta da porta da oficina. Agora você se arrepende de ter vestido o casaco, pois o lugar estava terrivelmente quente. A luz da lareira também atraiu a mendiga que morava a três quarteirões de distância. Ela vestia algo mais fresco e começou a zombar de você logo de cara. "Idiota. Olha você aí, todo agasalhado. Quando foi a última vez que acendeu o forno da sua ferraria?" A mendiga sempre falava assim desde que começou a engatinhar. Ela envenenava suas armas com sua saliva. Você a ignorou e abriu a porta. A casa inteira foi banhada pelo brilho intenso da forja. A maníaca estava parada ao lado dela e soltou uma gargalhada histérica ao ver vocês dois entrando em sua oficina. "Vocês chegaram tarde demais! Eu serei a responsável por dar vida a esta arma!" A maníaca estava completamente encharcada de suor. Só se via um fanatismo em seu rosto. A mendiga se aproximou da forja e observou o ferrium quente e turvo. Seu tom tornou-se sombrio ao dizer estas palavras: "Isso é ruim. Ela vai forjá-la." A inveja emergiu das suas entranhas. Você sentiu vontade de vomitar. Vocês se odiavam profundamente, mas os três já foram melhores amigos. Vocês se esqueceram de como o ódio começou, ou de como cresceram juntos. Até mesmo todas aquelas noites que passaram bebendo juntos escaparam de suas memórias. A única coisa de que se lembravam era daquela profecia que se espalhava por Seš'qa: "Uma arma lendária nascerá neste inverno. E apenas três ferreiros poderiam esperar realizar esse feito." Por sorte (ou azar), vocês três são os melhores ferreiros da cidade. Desde então, vocês três ficaram obcecados em forjar a arma lendária antes dos outros dois. Cada encontro se tornou um plano e uma tentativa de espancar os outros até deixá-los sem sentido e expulsá-los da cidade. Nem você nem a mendiga tinham nada a dizer naquele momento. Um ferreiro habilidoso precisa apenas olhar para o fogo para perceber o imenso poder que ele continha. A maníaca acionou o fole para aumentar a temperatura do forno, mas, por mais que tentasse, ele se recusava a esquentar mais. Ela suspirou e enxugou o suor do rosto. O rosto da mendiga escurecia enquanto ela se regozijava: "Você vai fracassar." A maníaca, porém, nem piscou. Ela simplesmente riu: "Longe disso!" E, com isso, cortou a própria garganta. Sangue quente jorrou como lava e fluiu para dentro do forno. Você e a mendiga estenderam as mãos juntos, mas era tarde demais. A maníaco caiu no forno e uma explosão devastadora ecoou por toda a cidade. O fogo escapou da câmara do forno e se espalhou por toda a oficina. As chamas rugiram com fúria ainda maior e ameaçaram acabar com a própria noite. Até os céus temeram o que estava prestes a acontecer e, desesperadamente, descarregaram uma grande quantidade de neve para apagar o fogo. À medida que a temperatura subia rapidamente, você olhava para a mendiga em busca de uma palavra. Mas décadas de entendimento silencioso lhe diziam que nada precisava ser dito. Você se aproximou do fogo, ignorou as queimaduras dolorosas e acionou o fole mais uma vez. A arma nascente dentro da forja zumbia e reclamava. Não estava quente o suficiente. A temperatura estava muito baixa. Exigia uma chama com calor suficiente para abrir um buraco no céu. A mendiga zombou ao ver a chama dançando em seus olhos, uma conflagração de fúria, dor, arrependimento e ambição. Fogo irrompeu de seus olhos e a engoliu por inteiro. Você não tinha tempo para lamentar, pois a nevasca da noite era implacável. Ela faria qualquer coisa para apagar o fogo. Você era o idiota do grupo que nunca dominou as Artes. O único recurso que tinha eram controles melhores e mais precisos sobre o fole para aumentar o calor. Anos de experiência fizeram de você um mestre em manter o fogo aceso. O fole inchava e esvaziava enquanto o fogo dançava e uivava. As línguas flamejantes lambiam sua pele e ela se dissipava lentamente como cera derretida. Mas a simples ideia da arma amadurecendo em sua forma lhe dava uma alegria incrível e o fazia sorrir de satisfação. Doeu? Foi bem menos doloroso do que a última briga que vocês tiveram, quando a maníaco arrancou um pedaço do seu rosto com os dentes. Antes que as chamas o devorassem completamente, você finalmente se lembrou de como elas riram alegremente na taverna. As chamas poderiam não resistir à nevasca que durou a noite toda, e não haveria nenhum vestígio de vocês três após o incêndio na oficina. No entanto, você sabia que uma lareira permaneceria, e dentro dela eles encontrariam uma espada capaz de despedaçar qualquer coisa no mundo.